Es waren nicht nur meine Jeans.
Es war auch dieses Aufwachen um 3 Uhr nachts, schweißgebadet, die Decke von mir strampeln und danach hellwach daliegen, während mein Mann neben mir seelenruhig weiterschlief.
Es war dieses Gefühl, völlig erschöpft zu sein, selbst nach acht Stunden im Bett.
Es war ein aufgeblähter Bauch schon gegen Mittag, selbst wenn ich gesund gegessen hatte.
Dieses Energietief, gegen das scheinbar kein Kaffee half.
Die Heißhungerattacken, die plötzlich gegen 16 Uhr kamen, obwohl ich früher eigentlich nie wirklich der Typ für Snacks gewesen war.
Und dann war da noch mein Bauch.
Vor allem mein Bauch.
Es war kein Gewicht, das sich wie früher gleichmäßig verteilte …
Es saß rund um meine Taille, veränderte meine Figur und schien auf nichts zu reagieren.
Aber wenn ich ehrlich bin, war das nicht einmal das, was mir am meisten Angst machte.
Es war die Tatsache, dass ich wegen Kleinigkeiten Menschen anfauchte, die ich liebe.
Dass ich vergaß, warum ich überhaupt in ein Zimmer gegangen war.
Dass mir mitten im Satz plötzlich ein ganz normales Wort nicht mehr einfiel …
Ich hörte auf, enge Oberteile zu tragen.
Ich vermied bestimmte Fotos.
Und unter all dem lag dieses einsame Gefühl:
Ich fühle mich wie eine Fremde in meinem eigenen Körper.
Denn innerlich fühlte ich mich immer noch wie ich selbst.
Wie die Frau, die immer wusste, wie sie sich wieder in den Griff bekommt.
Aber der Körper, den ich im Spiegel sah, schien eine völlig andere Geschichte zu erzählen.
Das Schlimmste war nicht eine bestimmte Beschwerde.
Es war das Gefühl, die Kontrolle verloren zu haben.
Die Version von mir, die früher alles innerhalb von zwei Wochen wieder geradebiegen konnte – weniger snacken, mehr spazieren gehen, einen Unterschied spüren – schien verschwunden zu sein.
Und ich hatte keine Ahnung, wo sie geblieben war.
